Todos perdemos recuerdos, o más bien se nos deterioran. El cerebro lucha contra ello recreando las imágenes, pero no deja de ser nada más que reconstrucciones. En mi caso es aun peor, mi memoria ha sido toda la vida materia que se sublima con facilidad. De ello que aprecie tanto mis fotografías.
Dos horas más tarde el crisol ardía al rojo, el vapor emanaba lentamente de su interior impregnando todo el aire de la llanura, alejándose hacia el norte. Las vetas rojas del firmamento fueron cediendo a los tonos gris violáceo de un cielo que poco a poco tejía un manto para la nueva era de los sueños.
Como la novela de Cortázar, nuestra vida es un juego de saltos entre capítulos. Ahora reímos con nuestros amigos, saltamos y lloramos con nuestra pareja, saltamos para gritarle a un familiar que nos ha traicionado. El chiste es sabes donde saltar a continuación. Si elegimos bien tendremos un final lindo para todos, pero si tropezamos todo se vuelve tan impredecible.